Aquela saudade e necessidade que sentia no início por coisas portuguesas dissipou-se. Mas em Viena decidi testar um dos restaurantes portugueses. O queijo de Serpa levou-me ao Alentejo, as batatas a murro (e o polvo, vá), sabiam a verdadeiro. E o pastel de nata foi o fim perfeito de uma noite em que mostrei o que somos a quem não conhecia.
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